Alma sem métrica

Desmistificando a poesia me senti poeta. Não que eu seja, mas que importância isto tem?
Me SENTI poeta, é isto que quero dizer - grito em voz alta!

Quem sabe um dia faço uma grande poesia, tenho uma obra completa, publicada.

Quem sabe até as pessoas leiam, ora...
Mas que importância terá isto? Eu já havia me sentido um poeta.

Cadê as pessoas neste vasto mundo?

Só vejo ruas vazias, rostos que não identifico.

Ando pela cidade como um pescador que se lança no mar deserto em busca de sua sobrevivência.

Meu alimento são os sons, as fisionomias, os outdoors, os gestos, os comportamentos, as luzes, a fumaça, a miséria nas esquinas...

Tenho andado fraco, faminto.

Neste imaginário caótico busco uma conversa amiga, uma noite boêmia, alguém para quem chorar.

Cadê todo mundo? Eu que tinha tanta gente, o que eu fiz?

Lá do alto

No mar revolto de montanhas vejo caminhos dispersos, como fossem palmas das mãos da Mãe natureza.

Vejo o trilho de terra cruzando a imensidão do verde.

Vejo o rio, perseverante, serpenteando a floresta, como se, o seu curso, fosse o único espaço que a floresta a ele destinara.

Daqui de cima a realidade parece mais igual: a natureza é vista como mais poderosa e dominante que os homens.

Do alto, o sentimento é diferente, tudo parece belo e justo. É uma grande abstração da realidade!

No meu quarto

As paredes nos protegem da vergonha, mas não do medo.

O escuro nos protege da vergonha, mas não do encontro consigo.

A reza nos protege da vergonha, mas não da solidão.

A roupa nos protege da vergonha, mas não do tempo.

O sorriso e o “bom dia” nos protegem da vergonha, mas não da paranóia.

Aos amigos

Perdoem-me pelas conversas repetidas, pelos papos jogados fora...

Agradeço por nossas noites boêmias e por alimentarem meu espírito errante, vadio.

Você

É possível não falarmos de nada, nem da sua história, nem da minha.
Não quero terminar este momento em lágrimas...

Quero senti-la, como se só tivesse você, ninguém mais...

Quando acabarmos de fazer amor, vamos conversar somente em risos ou em longos silêncios.

Flor de lótus

O que resta de nós

Palavra tão bela
tão amarela
tão nua e crua

Palavra que alimenta
gera a vida

Palavra que muda o Mundo
porta-voz dos desejos

Palavra que nos escapa
que magoa
que nos domina

Palavra que nos faz chorar
que nos faz amar

Palavra ausente
que diz tudo

Palavra d’alma
da expressão

Palavra do consumo
da submissão
da fraqueza
da invenção

Palavra escondida
que passa desapercebida
que vive a espreita

Palavra desrespeitada
desonrada

Palavra esquecida
substituída (pela imagem)
articulada (com a imagem)

Palavra que vira emoção
que constrói

Palavra criadora

Palavra que simplesmente comunica

Palavra vivida
inventada
sonhada
Silêncio.

Maturidade

Minha ilusão se foi tão desconcertantemente, quanto um barquinho de papel numa enxurrada.

Amor em monólogo

Cuida de mim, não me abandona.
Vem, quando eu chamo, e desapareça, caso eu te peça.

Me guie, mas não me faça pensar...

Escolha por mim, faça por mim e me deixe aqui.
Se precisar te procuro.

Quando a loucura tiver insuportável venha até a mim.
Diga o quero ouvir, me abrace num gesto de amor; sem fim...

E quando for embora, não se revolte, volte!
Finja que me entende, me traz para o Mundo real e diga que é normal, que todos agimos assim.

Nem um

Somos dois e ao mesmo tempo nem um.
Caminhamos juntos, lado a lado, como duas retas paralelas.

A música que nunca fiz

A música que nunca fiz está toda no meu coração, mas não sai de lá.
Todo dia, penso nela, mas não consigo tocá-la.

Fico louco, tento agarrá-la, ameaço esquecê-la, tirar da memória sua imagem.

Tiro! Sai a imagem,

fica o contorno da dor, de quem já a sentiu, tão de perto, mas não a possuiu. É como um grande amor, que se vai...

A poesia dos sonhos

Não queria ver aquela poesia.
Fechei os olhos, mas num ato falho, olhei entre os dedos as suas linhas perfeitas.

Quanta perfeição - e tanta simplicidade! - pensava eu. Como não fui capaz de escrever isto! É tão simples!

O perfume que o amor provoca...

... não este perfume, que colocas todo dia ao sair de casa.

Falo daquele, que exala do seu corpo, da sua respiração, do seu silêncio.
Que sinto na sua nuca, no seu seio, no seu ventre.

Este cheiro único, fruto da minha percepção, do meu amor e do meu desejo por você!

Mistura

Fotografar uma estrofe,
Não ilustrar!

Marcar com luz,
Clicar e ver.

Foto ao lado de poesia.
Poesia ao lado de foto.

Foto ao lado de música.
Música ao lado de foto.

A Presença da Falta

No Universo do nosso Amor,
você ganha cor, toma forma, perspectiva.

No Universo do nosso Amor,
você ganha luz (é o meu Sol!),
que refletida em meus olhos, permite que eu a veja, que eu a toque.

No Universo do nosso Amor,
você é assim, perfeita, real e lúdica, única...
tão minha,
tão minha sede, tão meu amor-ausente.

Quero apreciar-te sem moderação, anunciar aos ventos minha paixão,
pedir aos Deuses seu coração, aos Espíritos sua devoção.

Quero gritar-te, amar-te, viver-te, celebrar-te...
e pedir ao Destino a sorte do nosso Amor!

sem título

Olhei no espelho e me vi, me toquei, gritei!

Por alguns segundos encontrei com quem eu era.

Vi minha família, encontrei minha mãe verdadeira.
Recordei um tempo, onde o futuro era só o que viria a acontecer.

sem título

Espaço espremido este, entre a lembrança e o agora.

Dias que sufocam

Dia triste do calendário. Riso falso. Rosto falso.
Coração à flor da pele.

Sylvia Plath - Parte 1

“Às vezes sonho com uma árvore e a árvore é a minha vida.
Um ramo é o homem com quem vou me casar e as folhas, meus filhos.

Outro ramo é meu futuro como escritora e cada folha é um poema.

Outro ramo é uma brilhante carreira acadêmica.

Mas enquanto fico sentada tentando escolher, as folhas começam a ficar marrons e cair, até a árvore ficar completamente nua.”

Sylvia Plath, creio, foi a poetisa americana mais lida no século XX. Este trecho fora extraído do filme (na parte inicial) “Sylvia – paixão além das palavras”

Ferida aberta

Tarde noite, densa madrugada, que não acaba.
Vigio o tempo com os olhos turvos, entreabertos.

A melancolia dos minutos que passam em vão, não trazem descanso.
Pelas frestas do tempo, eles passam espremidos, em câmera lenta, fazendo-nos lembrar de cada migalha de tempo vivido.

Revolto com as noites acesas, desumanas, sacanas e mundanas.

Revolto com o mar de pensamento que me inunda nestas noites desnudas, a flor da pele.

Hoje, nasceu...

Cheguei agora, meio de surpresa, sem saber o que dizer e por que dizer. Já peço desculpas, se deixar aqui textos em branco ou nada que se presta a ver.

Só pedindo desculpas, assim logo de cara, é que conseguirei, quem sabe, um dia, achar que posso escrever algo para as pessoas...

É o tímido começo!