Contraponto

Como contraponto, às vezes tenho que ir direto ao ponto.

Outras, apenas observo, como se contemplasse o movimento das nuvens naquele céu azul, como se esperasse o sinal abrir para atravessar a rua.

Olhos que dão pé

Tom e ponto. Me distraio, tonto.

Feito linha, torta, discreta.
Carretel que se desenrola, linha fina que busca jeito. Jeito de entrar no buraco espremido da agulha.

Feito bambu que enverga no vento e gera som.
Tom maior, menor, sem dó, com sol.

Tom, este da música, mas também das cores, dos encantos, da voz que ecoa e não pára, pulsa, infinita.
Dos amores perdidos que viraram pó.
Dos amores achados, que se tornaram células vivas.
Das dores, que se desdobram em poesias, faceiras, brincalhonas, astutas.
Dos cubinhos de açúcar, dos cristais de sal, dos olhos que “dão pé”, porque são rasos e transbordam, sem dar tempo de fechar as comportas.