Não me serve de nada esta arte que faço!
não extirpa a dor...
não faz brotar um amor...
não é suficiente para se transformar em labor...
Ela é assim, como tudo que faço: pela metade!
Não é séria, é um novelo sentimentalóide...
...uma explosão caótica, sem síntese, sem sustentação, cíclica, parada no tempo, sem poder transformador.
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